Os céus transpiram romances e coisas.

Haverá sempre, aqui e ali, céus a transpirar bons motivos para se ser marginal e literário ao mesmo tempo. Eis um romance em miniatura entre o avião e a lua:

Dizer prelúdios

Há algum tempo já que não me alimentava de coisas que injectam poderes no cérebro. De vez em quando, mas mesmo muito pouco, lembro-me de quando tudo era muito mais simples e a vontade de me expressar através da escrita era maior. Criei um lugar virtual com uma aparência de manifesto Comunista, mas no entanto escrevi absolutamente pouco. É limitada a minha vontade para este tipo de assuntos da leitura e da escrita. Sei que gosto, mas não o faço, logo não o respiro. Como se precisasse de tempo para me sentir realmente apaixonado por palavras e vírgulas. A chave da evolução encontra sem dúvida o seu equilíbrio na inocência dos êxodos. Ao ponto de se criar e recriar, quando bem se quer, o universo para sempre pela primeira vez. Os dias são sempre novos para os moralistas e para os “carpe diem” proclamados por tesões de mijo que se julgam mestres em consciência moral. A idade é um tónico que conforme envelhece faz ferver muito menos sangue a cada contacto e fotografia trivial da atmosfera que nos rodeia. Aquilo que vejo dói muito menos. Gritos, revoluções e mutações transpiram cada vez menos. Já não respondo a tiros de partida fulminantes como se o amanhã fosse um talvez. A lei dos dias giram em torno da guerra entre o sol e a lua, mas nós somos apenas espectadores de um espectáculo que acaba sempre em empate a cada 12 horas. Uma força tem sempre de prevalecer sobre a outra. A minha imaginação tem sofrido graves acidentes intelectuais. Hoje decidi tomar uma dose de Mozart. É sempre misteriosa a forma como tudo parece rimar neste universo desde que foi reconhecida a ciência das coisas. Parece-me que ele começou com uma sonata número não sei do quê, que foi apresentada nalgum número de opus não sei de quem e que eram todos o mesmo número mas que afinal não. Foi uma hora vertiginosa, a nível matemático. Mozart sim, é a droga. É o épico. A verdadeira iluminação neuronal sem qualquer fonte de luz física. Já tinha saudades dele e não tantas como tenho de mim.

Mariza – O tempo não pára

Desculpa:

Escrever.

É apagar e carregar no espaço. O resto vem com os astronautas.

Razões pelas quais o André Jesus não tem uma banda.

Um Lugar

Sinto que respiro a minha terra como ninguém. É nos contrastes onde se fomentam pseudo-metamorfoses de brainstorms.

Como sempre

Um papel  tão ou menos abstracto do que tu e os teus pequenos significados. Mafalda,

Não sei quê sobre o sol.

As nuvens são muitas vezes as personagens mais bizarras de um manifesto abstracto, pintado pelo sol e entusiasmado pelo vento, que nos permite criar pequenos romances com os olhos. Um dia quero conseguir pintar ou soprar a tua fragilidade bipolar. Ou simplesmente criar uma música para usares como despertador.

Perfumes,

A vida é uma constante do sonho que se propaga ao ritmo de ambições. As minhas orbitam em torno de fotografias. No entanto, eu defendo que grande parte dos nossos gestos e vontades são impulsionados em lugares incógnitos do nortear físico e psicológico dos nossos corpos. Tudo é uma surpresa que rompe ou se esfuma por magia. A arte demais conduz-nos ao abstracto. A imagem é para mim um perfume estimulante, que acontece à medida que passo por lugares. Quando corro, nas horas vagas, passo ao lado de cantos absolutamente revitalizantes como este:

Ao ritmo do texas

Cada frase é um episódio de cores: um contraste entre padrões que rimam mas não pelo charme da sua concordância. Mais pelo ruído e pelo grito. Mais pelo abstracto. Mais pela tentativa de ocupar as horas com expressões que cospem idiotices em todas as direcções. E no fundo tudo isto é formoso. O meu ouvido para textos continua a investir em hibernações bizarras. Mas tudo nos faz bem: os erros, os pontapés, as distâncias… Estar tão perto de algo deixa-me solitário. Apresentem-me desafios?!